I miei sabato sera.

“ I miei sabato sera”

I miei sabato sono, inutili…
Senza senso.

Senza un senso,
come un prete, in una discoteca,
come sorridere, a chi non se lo merita,
senza un senso, come,

la guerra.

Senza senso,
come una barca, senza remi,
come un cane, in catene,
senza senso,
come aspettare:

Su una panchina un treno,
per “parlare” con lui,
dei miei sogni, dei miei, desideri,
ogni benedetto sabato sera…

Inutili…

Inutili, come la frutta di plastica,
come una lettera d’amore,
rinchiusa per troppi anni,
in una busta…

Un orsetto con la scritta LOVE…

In un bidone dell’immondizia,
su un cumulo, al posto del cuore
su una montagna di rifiuti,
dentro una discarica…

Inutili, come una carezza,
un bacio sulle labbra,
ma alla persona,

sbagliata…

Inutile come ora,
questo metro di neve,
ma nessuna,
nessuna da riscaldare
sotto le coperte,
come fosse…

Irene.

I miei sabato sera sono del tutti inutili,
inutili come…